Сергею Есенину

Рязань. Октябрьским днем осенним

В литературную семью

Крестьянский сын, Сергей Есенин,

Вошел, найдя судьбу свою.

Рожденьем невысокородный,

Но яркий, редкостный талант:

Дар поэтический природный

Звучал в нем на особый лад

И был в великом уваженьи

Простого люда на Руси

За мастерство стихосложенья,

Кого об этом ни спроси,

Поскольку – подчеркнуть уместно

На чистой истины правах –

Писал он искренне и честно,

Без фальши в чувствах и словах,

Ни в чем ничуть не привирая,

Об очень свойственной ему

Большой любви к родному краю,

Его природе и всему,

Что с этим связано и свято

В нем берегла его душа –

Любви, которую не прятал,

В ней ошибаясь и греша.

Писал о всем, чем жил, что видел,

Что нравилось, о чем жалел,

Чего хотел, что ненавидел,

О чем мечталось, чем болел.

Писал и образно и броско

О всех аспектах бытия,

Писал естественно и просто,

Заветных мыслей не тая.

Писал настолько интересно,

Что и поныне признают,

Ну, а стихи его как песни

Теперь народные поют.

При всем при этом важный фактор

Над ним всю жизнь его довлел:

Конфликтный, вспыльчивый характер

Нетолерантностью болел,

К тому же много пил, однако,

И если факты излагать,

Бывало, дрался с Пастернаком,

Мог Маяковского ругать

До неприличия нескромно,

При всех оспаривая с ним

Литературную корону,

А то, глядишь, и даже нимб.

Не вмиг, но все же разобрался

Он в политической сети

Тех бурных лет и постарался

Пробиться к верному пути.

А жизнь с поспешностью учила

Его неопытную суть,

Дав шанс, чтоб экскурс совершил он

Сквозь Азию, Европу всю,

А в заключение на берег

Ступил ногой, в конце концов,

Той самой главной из Америк,

Что стала вотчиной дельцов.

В сознаньи впечатлений буря,

Вопросов и сомнений тьма

И состояние сумбура

Почти свели его с ума.

Когда поэт домой вернулся,

Жизнь не представилась ясней,

Он так уже и не очнулся,

И в тридцать лет простился с ней.

Он был еще довольно молод

И не «подкован» так, как мы

Теперь. Поэтому, быть может,

Решил покинуть этот мир.

Но как бы некомплиментарно

Не молвил кто-то про него,

Ему в народе благодарны

И чтят поэта своего.