А мысли шагают коряво...

А мысли шагают коряво,

а губы от страха спеклись...

Уходит... жена или слава...

свобода, а может, и жизнь.

 

На лучшем твоем перекрестке

она - у другого в руках.

Не порти, дружок, папироски,

не бейся в ревнивых силках.

 

Когда над телами убитых

враги распивают вино,

убитым уже не обидно,

убитым уже все равно...