В.Высоцкому

По улице Каретной
Опять мне снится сон:
Высоцкого бьют плетью,
Он ходит босиком.

По лезвию, по бритве,
По лезвию ножа,
Слова его молитвы,
Кровь на душе свежа.

И рвутся его кони,
И тянут, словно в бой,
Уходит от  погони
Высоцкий молодой.


Уходит, но на время,
И настигает плеть.
О, это вражье племя,
Им на костре гореть.

Как будто гнутся нервы,
Сгибая тетиву,
Да, он такой не первый
В горячечном дыму.

Горячечные сроки
Ему не изменить,
А раны так глубоки-
Высоцкому не жить.

Не жить за пеленою
Седеющего дня,
Как будто он со мною
И смотрит на меня