А снег...

А снег, как мотылек - летит, летит…

Он даже средь зимы подобен чуду,

Не знает он про грипп наш и простуду,

Он просто так летит, летит, летит.

 

Он ничего не знает про людей,

Не ведает про счастье и про беды,

Он рад бы быть зачинщиком беседы,

Он рад бы быть своим среди людей.

 

Холодный снег касается руки

И тает, тает, тает, просто тает,

В росинку превратившись, исчезает,

Узнав всего на миг тепло руки.

 

А снег летит, летит, летит, летит…

Не встретившись с теплом он не растает,

Пока зима свой календарь листает

К нам снежный мотылек летит, летит.

 

© Copyright: Венера Гончарова