Она молча его ждала
Писал он стихи по ночам
О чувствах высоких, нежности
Она молча его ждала
В простынях ароматной свежести
Рифмовал он «любовь» и «вновь»
Позабытые ею понятия,
Но, всё же она ждала
Вспоминая его же объятия
А на утро он скомкал и выбросил
За окно, к нетронутой снежности
Часть души не состоявшейся
Кинутой в лживой небрежности
Она смотрит в морозную даль
Засыпает позёмкой «псалму»...
Чтоб написать о «высоком»
Всё же надо - любить самому.
