День Сурка

Заиндевелый день так бездуховен,

и кажется бессмысленным — слегка...

В такие дни вот — Людвиг ван Бетховен

насвистывал, ссутулившись, "Сурка" —

 

про мальчика, что тащится с сумою

по площадям, базарам, городам...

И мой сурок — всегда, всегда со мною,

и никому сурка я не отдам.

 

Сурок мой некрасив и непригляден,

под дудочку не пляшет, как Суок,

его не любят дети, тёти, дяди —

но дорог мне чахоточный сурок.

 

Сурок мой слаб, чихает даже летом,

бессоницей страдает: по ночам

считаем с ним в шкафу свои скелеты

под дребедень Евклидовых "Начал".

 

Порой проснусь — сурок мой тихо стонет,

кому-то шепчет горькое "прости"...

Что ж, не увидел тени в Панксутони,

не смог он зиму за нос провести...

 

Не плачь, сурок мой, этой жизни горесть —

еще не худшее, поверь, и помни впредь:

зверек мой ласковый, моя больная совесть —

нам пережить еще осталось смерть.

 

 

Иллюстрация: Антуан Ватто "Савояр с сурком"