Черта

А что взамен? Разбитые скрижали,

дедальих крыльев предпоследний взмах...

Дыши, душа, иными рубежами,

прокладывая траверсы впотьмах.

 

Ты прах еси... Но всё еще сочится

бесцветный взгляд из-под надбровных дуг,

как из коленки детской сукровица.

Жизнь — скверная привычка... Иль недуг?

 

Я подошел к намеченной черте,

а, может быть, к незримому порогу —

за коим оставляю в прошлом тех,

кого избрал альтернативой Б-гу.

 

Я не постиг законы бытия —

в их очевидном, первозданном виде...

Прошу прощения у всех, кого обидел,

и вас прощаю... Б-г вам судия.