На смерть Гоголя
В Сорочинцах твой первый крик в себя
вобрали ивы.
Сколько было света!
Так фонари прошедшего слепят
из друга-вторника - в предательскую среду.
Ты умер! Отутюженный сюртук
окрашивали слёзы в больший траур,
чем красят, вскачь пускаясь поутру -
дожди на петербургских тротуарах.
Прощай, писатель! Сколько было чувств
в твоих страницах выброшенных в пламень?
Никто не скажет!
К твоему плечу
приставят пресловутый крымский камень
на монастырском кладбище в Москве,
чтоб после потревожить твою душу.
И всем покажется, что тотчас же воскрес
твой дар, и вихрем вырвавшись наружу,
он разнесёт по скошенным полям
всю горечь лет, всю зависть "однодумцев".
И будто ветер будет умолять
тебя в свои Сорочинцы вернуться.
И если что коснется прежних губ,
то: "В этом тёмном мире, как известно,
лишь для писателей, что вертятся в гробу,
на Родине, до боли, мало места!"
Отзывы
Светлана Ветер10.01.2017
Очень понравилось! Замечательное стихотворение!
С признательностью!
Кулик Валерий10.01.2017
Светлана, благодарю!
Смирнов Роман10.01.2017
ВЕЛИКОЛЕПНО!
Кулик Валерий10.01.2017
Спасибо, Роман!
Порошина Вера10.01.2017
Конец великолепен!
Кулик Валерий10.01.2017
Вера, спасибо Вам!
