Послепрогулочное

Ты мне чужой, давно знакомый город,

Другого нет, но ты, увы, чужой.

Сегодня твой предзимний нервный холод

Казался людям сущей ерундой.

Они красиво шли, расстегивая куртки,

И улыбались, кажется, не мне,

И почти в урны падали окурки,

И жизнь терялась в столь подвижном дне.

Но, между тем, здесь солнца нет неделю,

А может - больше, я боюсь считать.

Тугая серость небом овладела,

Тугая грусть над городом. Закат

Не очень-то похож сам на себя.

Мой милый город, я тебя не знаю,

Живя сто лет и будто бы любя.

Мой мокрый город, я тебя теряю,

Как осень дни пустого ноября.

Да, здесь когда-то бегала малышкой,

А там держала за руку того,

Кто был мне всем. А тут сидела с книжкой,

Ведь больше не имела ничего.

Теперь вот я хожу другой дорогой

И не нуждаюсь в чьих-нибудь руках.

Пожалуй, к миру стала слишком строгой,

В своих, не столь великих, но годах.

Любовь к тебе прошла. Так делают любови.

Не знаю, может в этом кто-то виноват?

Мой нелюбимый город, на твоём изломе

Не так уж и приятно мне теперь стоять.

 

25.11.16