Послепрогулочное
Ты мне чужой, давно знакомый город,
Другого нет, но ты, увы, чужой.
Сегодня твой предзимний нервный холод
Казался людям сущей ерундой.
Они красиво шли, расстегивая куртки,
И улыбались, кажется, не мне,
И почти в урны падали окурки,
И жизнь терялась в столь подвижном дне.
Но, между тем, здесь солнца нет неделю,
А может - больше, я боюсь считать.
Тугая серость небом овладела,
Тугая грусть над городом. Закат
Не очень-то похож сам на себя.
Мой милый город, я тебя не знаю,
Живя сто лет и будто бы любя.
Мой мокрый город, я тебя теряю,
Как осень дни пустого ноября.
Да, здесь когда-то бегала малышкой,
А там держала за руку того,
Кто был мне всем. А тут сидела с книжкой,
Ведь больше не имела ничего.
Теперь вот я хожу другой дорогой
И не нуждаюсь в чьих-нибудь руках.
Пожалуй, к миру стала слишком строгой,
В своих, не столь великих, но годах.
Любовь к тебе прошла. Так делают любови.
Не знаю, может в этом кто-то виноват?
Мой нелюбимый город, на твоём изломе
Не так уж и приятно мне теперь стоять.
25.11.16
