Сказка о маленьком Счастье
… и оно не болит, лишь под сердцем слегка покалывает.
Где-то там, за горами-лесами, за рельсами-шпалами
Затаилось твое Сокровенное. Сидит и поглядывает.
Это как новый мир, новый вкус Рождества с колядками.
А Оно все сидит да глядит, да на ушко нашептывает.
Обнимает заведомо, словно огонь языками шелковыми.
В письмах пишет «люблю» - «не люблю», но с тобой не расстанусь я.
Это словно проснуться в начале пути на конечной станции.
А когда не звонит, ты психуешь, а вдруг приключилось что?
Потерялось, поди, у чужих оказалось в немилости.
Вдруг обидели. Не пожалели. Назвали дурою.
И ушло Оно в лес зимовать у медведя бурого.
Плачет там, небось, лапу сосет, о медведя греется
Горемычное твое Счастье в пургу-метелицу.
Ну а ты тут сидишь, как дурак, со своей работою
Идиот одним словом, штампуешь бумажку сотую.
Ты бросаешь дела и несешься, куда глаза глядят.
И жалеешь, что недоглядел, не подумал загодя.
Проворонил свое недоласканное, изнеженное,
А теперь сломя голову ищешь: «Откликнись! Где же ты?!»
И оно не болит, лишь под сердцем слегка покалывает.
И не там, за горами-лесами, за рельсами-шпалами,
А сидит у тебя на коленях твое ненаглядное:
«Видишь, я молодец! Видишь, как я отлично спряталось?
Я с тобой этот день провело, грело ножки с ручками
И игралось в карманах твоих с интересными штучками.
А еще я конфетку нашло – не брало. Можно скушаю?
Я не буду теряться. Хорошее я, послушное»
Говорят, жизнь, как зебра в полосках – за белым черное.
Много мудрых мужей говорят – и психологи и ученые.
Ты не слушай, когда добрый люд понапрасну сетует.
Счастье вот оно, рядом, сидит и конфету ест.
