Бабочка
На притолоке спит в подъезде
Так долго, что я каждый раз,
Входя, смотрю: еще на месте
Она, укрытая от глаз?
Еще на месте, слава Богу.
И подниматься веселей
И выходить, на недотрогу
Взглянув у скрипнувших дверей.
В зеленую вцепившись доску,
Как мрак под лестницей, черна,
Шаги, и голоса, и воздух
Снующий – чувствует она.
На лацкан микрофон петличный
Так крепится, чтобы затем
Его забыли после спича
В шероховатой темноте.
И хрупкое существованье
Ее – опора для меня.
И каждый день отмечен втайне
Тем, что на месте, здесь она.
