Бабочка

На притолоке спит в подъезде

Так долго, что я каждый раз,

Входя, смотрю: еще на месте

Она, укрытая от глаз?

 

Еще на месте, слава Богу.

И подниматься веселей

И выходить, на недотрогу

Взглянув у скрипнувших дверей.

 

В зеленую вцепившись доску,

Как мрак под лестницей, черна,

Шаги, и голоса, и воздух

Снующий – чувствует она.

 

На лацкан микрофон петличный

Так крепится, чтобы затем

Его забыли после спича

В шероховатой темноте.

 

И хрупкое существованье

Ее – опора для меня.

И каждый день отмечен втайне

Тем, что на месте, здесь она.