Ушедшим

А темнота от дум – как решето,

Мишень безликая мыслительного тира…

Летят, несутся памяти пунктиры,-

Так Нечто превращается в Ничто.

Не захлебнётся ль за ночным бортом

Мольба в волнах безмерного эфира?..

 

И, кажется, что, если, вспыхнет свет,

Растает без следа и растворится

Букет, в котором имена и лица

Людей, которых рядом больше нет…

Как след от пули – не заросший след

Хроническою болью возвратится…

 

Прикосновенья чую нежных рук,

Губ осторожных лёгкие касанья,

Присутствующие на расстоянии

И осязаемыми ставшие не вдруг…

Смятенье подавляя и испуг,

Ныряю в неземное состояние.

 

Так сплю или не сплю? Чудесный сон

И страшный тем, что может в миг прерваться,

Не истолкованным рискует оставаться,

Пока не повторится снова он.

Восторга, изумленья, страсти стон

Беззвучным эхом станет раздаваться…

 

Нет, нужно встать. Рвануть оконный тюль.

Вглядеться в небо, что, увы беззвёздно

И осознать: всё поздно. Слишком поздно.

Не сможет никого согреть июль.

И никого январь не заморозит

И время вспять не повернёт свой руль…