Чернила кончаются...
Чернила кончаются. Светит с небес
убывающий месяц... и кажется бес,
хохоча и держась за бока,
сбросил наземь меня свысока.
Мой преломленный дух - как преломленный хлеб
(всё черствее и жестче), и как карточный блеф
вряд ли будет разгадан в своей простоте.
Карты есть на руках, только карты - не те.
Право, ночь коротка. Не хватило б и двух,
чтоб намаялся вдосталь преломленный дух.
Право, в бой бы сейчас, только бес, хохоча,
издевался, не дав ни щита, не меча.
Что оружие? С кем воевать,
если падают руки опять и опять,
и какой будет толк от священной войны,
если насмерть стоять за четыре стены?
Дух преломленный в неком смятении. Став
на колени молитву слагает, устав
от бессмыслицы мира; Хохочущий бес
адский пламень на дух низвергает с небес.
Проку нет. То - Господь, вняв молитве души,
правосудие тут же решает вершить.
Бес умолк в тот же миг, но преломленный дух
и к Господнему слову нечуток и глух.
Двери рая закрылись. Ни зла, не добра.
Нет помехи полёту слепого пера.
Право, ночь коротка. Право слово она,
уж поверьте, пригодна не только для сна.
Дух преломленный в некоей грусти на дверь
рая уставился. Я понял теперь -
бес совсем не при чём. Это Я, хохоча,
с неба бросился вниз. Без щита и меча.
