Чернила кончаются...

Чернила кончаются. Светит с небес

убывающий месяц... и кажется бес,

хохоча и держась за бока,

сбросил наземь меня свысока.

Мой преломленный дух - как преломленный хлеб

(всё черствее и жестче), и как карточный блеф

вряд ли будет разгадан в своей простоте.

Карты есть на руках, только карты - не те.

 

Право, ночь коротка. Не хватило б и двух,

чтоб намаялся вдосталь преломленный дух.

Право, в бой бы сейчас, только бес, хохоча,

издевался, не дав ни щита, не меча.

Что оружие? С кем воевать,

если падают руки опять и опять,

и какой будет толк от священной войны,

если насмерть стоять за четыре стены?

 

Дух преломленный в неком смятении. Став

на колени молитву слагает, устав

от бессмыслицы мира; Хохочущий бес

адский пламень на дух низвергает с небес.

Проку нет. То - Господь, вняв молитве души,

правосудие тут же решает вершить.

Бес умолк в тот же миг, но преломленный дух

и к Господнему слову нечуток и глух.

 

Двери рая закрылись. Ни зла, не добра.

Нет помехи полёту слепого пера.

Право, ночь коротка. Право слово она,

уж поверьте, пригодна не только для сна.

Дух преломленный в некоей грусти на дверь

рая уставился. Я понял теперь -

бес совсем не при чём. Это Я, хохоча,

с неба бросился вниз. Без щита и меча.