Травмоопасная поэзия

В пылу отчаянной борьбы
Трещали лбы, белели пальцы,
Поэты – вечные скитальцы
По странным линиям судьбы.                      Любовь Нарижная
 Под перекрестием эпох
 поэты упирались лбами
 калган к калгану. Хрясь! И - чпок!
Опять обуза чьей-то маме. Лоб треснул? Это ерунда.
Поэты – вечные страдальцы.
Но даже это не беда:
беда – когда белеют пальцы. Писучий судорожный тик
ладонь сгибает в конрактуре.
Ни линий судеб не найти,
и ни путей в литературе. Но чем тогда себя занять?
Бездарно шариться по весям?
Ведь денег нет купить коня...
Скитальцы грязь упрямо месят по странным тропам в никуда,
да чешут репы у  распутий.
И в их исчезнувших следах
нет ничегошеньки по-сути.