Плёнку листая покадрово...

Плёнку листая покадрово,

Я любуюсь на голое дерево.

В глазницах пустых дома старого –

Равнодушие, недоверие…

Шоссе шумное

Окурками засеяно, бензином полито.

Машины в ушах –

Ржавыми струнами.

Простынёй – душа,

Мозг – стакан пустой.

Паруса поднять,

Корабли поджечь,

Взять, да и сказать,

Что не может речь,

Из груди чувства ножами рожая,

Залпом выплеснуть всю нездешность…

Гармония есть мужество и нежность.

Стихи – это сбор урожая,

Когда ночь сеет сны по планете.

И пускай простыня порвалась,

Пускай пусто в моём стакане;

Много чувств – много прорезей в теле для глаз:

Видеть, плакать, улыбаться вовсю –

Они прекрасней всего на свете!!!

Вдохновенье подобно падению в грязь,

Любовь – починке протёкшего крана.

Банный день наступил. Липкий, жаркий экстаз.

Заживают давнишние раны.

Что-то сгинуло,

Что-то взошло…

Это самый дурацкий, бессмысленный стих:

Он похож на мелькание кадров

В объективах немых и слепых…

Череда одинаковых завтра…

Но я – художник.

Рисую осенний пейзаж:

Лужи слёз и кровавый дождик.

Не хватает весенних красок,

Чтоб голубыми ручьями течь

Всему тому, что не может речь!

И медью плавится осенний пейзаж.

Только его рисовать и осталось.

Но знайте, барышня:

Я искренне Ваш.

Это сердце моё разрывалось

Хаотично, нелепо, страшно…

И мне бредить о Вас важно!

Это мой антидепрессант,

Оправданье той буквенной грязи,

Из которой шальной талант

Лепит скульптуры красивых сказок…

 

03.10.2010