У разбитого корыта

Мне нет дела до песен... И нет до весен -

позвоночник уже не настолько гибок.

Я не ставлю сетей, не бросаю блесен -

поумнел, золотых не желаю рыбок.

 

Вот - корыто... Корыто, конечно, с течью,

и косая изба - на отшибе будет...

Рыбка ж, вечно искала куда б утечь ей.

Не сужу. Пусть уж Пушкин потом рассудит.

 

Жду погоды у моря под крики чаек,

у пришедшей с волнами на берег, тины...

Стар и сед, а когда-то души не чаял...

Стал подумывать чаще насчёт плотины.

 

Ничего не сказала, ушла. Как росы.

Только где же теперь старику - старуха?

Взгляд и волос, и дым, и зола - белесы,

хватит времени? Хватит ли просто духа

 

бросить невод, а в неводе - сердце бросить

в море, снова, надеясь на милость Божью?

И по-новой: рыбак - не рыбак... Матросы,

кабаки, и возможное ложе с ложью.

 

Мне б уж, пусть и не золота - серебра бы,

не сверкает, а всё-же вернее служит...

Золотой чешуей, забавляйтесь, крабы!

В мелкой этой, унылой, зловонной луже.

 

Вот и кончиться, время, для сказа, бита

карта козырем, шут - в дураках, а впрочем...

Есть же море... Разбитое есть корыто...

И "Столичная" в доме, не очень отчем.