Дела нет

Коснуться бы забытых папирос, привычной горечи на языке и нёбе. Задумчиво скурить больной вопрос под пальцами, дрожащими в ознобе. И, выдыхая тонкой струйкой дым в озлобленное непогодой небо, развеять всё под облаком седым, и посмеяться – провидение слепо. Слепа Фемида, сломаны весы, атлант вот-вот уронит наземь купол – тогда земля слетит с своей оси и разобьется тысячей скорлупок. Да только почему-то дела нет. Эгостично? Пусть. Курить охота... Отгородившись от мирских сует, смотреть куда-то в поисках восхода.