Поэтом юного призыва...
Поэтом юного призыва,
Быть может, и останусь я.
Подобранные прихотливо,
Слова, слова – болезнь моя.
И наваждение, и счастье,
И мозговой бесстыдный штурм,
Когда не платина, а пластик
И вместо мысли смутный шум.
В призыве различить призванье,
Не знаю, будет ли дано.
Хотя не видел я мерцанья
Случайных рифм уже давно.
