Мудрая книга

Ещё одну страницу я перелистнул

Увы но не прочёл и половины строчки первого абзаца.

И сидя за столом глотая мандарины

Охрипшим голосом спросил себя я:

- Что не прочёл?

- Нет, - ответил про себя я.

 

Фонарь разбитый у моего окна с надеждой потухая,

Смотрел свирепо на меня, что я живу но не читаю.

Луна как будто зная все мои секреты

Ждала красивого но краткого ответа.

 

И сам себе не прочь ответить был бы я,

Но вот не знаю что за слова мне подобрать,

Ведь не 16 книг я не прочёл, а 62,

И жаль что всё вернуть нельзя обратно.

 

Листая свой последний том

Я понял под конец прощанья,

Что не читал я, потому что спал

А спал я потому, что спал ночами,

C закрытыми глазами.

 

И если в сути дела разобраться,

То и не сложно дагодаться:

Что жил я тоже шипко не с открытыми очами.

 

Возможно что в столь позднюю пору,

Ко мне явилась мудрость,

Но смысла в эту пору от неё,

Ведь я уже не молод.