Кровля давно протекает

Кровля давно протекает. За ней осенний

ветер пронзает, до косточек, человека.

Дом, милый дом! твои стены,

хранят в себе влагу последнего полувека.

И, кажется, вот она - высшая степень

отсутствия света.

 

И что в этом мире волнует, кроме

книжонок, пластинок, живописи, кинолент!?

Ветер бушует. Поскрипывает кровля;

и гвозди - свидетели прошлых лет,

дрожат, между первыми залпами грома,

в столе.