В ПУТИ ОТСЮДА

Здесь боль сменяется обидой
Затем идёшь, хоть не живой
И вспоминаешь как в припадках
О смерти думал не в первой.
Пока не знаешь, что же будет…
Идёшь на свет, уже готов:
Скорее в землю погрузиться,
Скорей лежать там, средь цветов…
В гробу дубовом.
Да, в дубовом… И белый мрамор иль гранит.
Да-да, как снег, такой, белёсый,
Чтоб отражать сумел рассвет,
Пока сгнивать в глуби я буду.
А в прочем, там не разберёшь,
Ах нет, не гнить, а разлагаться
Да и не мне, а телу лишь.
Ну, а со мной что же случится?
С тем миром, что сейчас внутри,
Не с почкой, сердцем, селезёнкой,
А с этим вздором из бошки?!
Куда уйдёт моё сознанье,
Когда и тело изменит,
Забудет всё, что было раньше,
О личной связи тонкой их…
Оно бессмысленно теперь уж,
Бесхозных груда лишь идей
Не дай кому-то их в наследство,
Избавь от них, да побыстрей!
Пускай окажутся же правы
Все эти скептики в очках,
Пускай не будет вечных жизней
В других и видах и телах,
Пускай не будет эта груда
Как шлюха каждому давать
В наследство импульсные взрывы.
И мысли
О серебряной в мозгах.