Не мой набат

Как трудно уходить.

Извне, кричаще,

набатом бьёт в виски чужая кровь.

Не я.

А кто-то рядом,

проходящий,

стремится прочь, скальпируя любовь.

 

Тускнеет мир.

На ощупь, к горизонту,

сбивая ноги, спешно,

по камням...

Вгрызается тоска удушьем в горло,

по памяти,

по чьим-то дневникам,

 

отсчитывая вдохи, пряча слёзы,

привольем называя пустоту,

любовь взаимно объявляя в розыск.

Контуженное сердце на снегу

 

пульсирует,

ещё кого-то греет,

приветливо струится теплота.

Боль с каждым шагом

кажется плотнее,

скорее прочь.

Не я.

Звучит не мой набат.