Не мой набат
Как трудно уходить.
Извне, кричаще,
набатом бьёт в виски чужая кровь.
Не я.
А кто-то рядом,
проходящий,
стремится прочь, скальпируя любовь.
Тускнеет мир.
На ощупь, к горизонту,
сбивая ноги, спешно,
по камням...
Вгрызается тоска удушьем в горло,
по памяти,
по чьим-то дневникам,
отсчитывая вдохи, пряча слёзы,
привольем называя пустоту,
любовь взаимно объявляя в розыск.
Контуженное сердце на снегу
пульсирует,
ещё кого-то греет,
приветливо струится теплота.
Боль с каждым шагом
кажется плотнее,
скорее прочь.
Не я.
Звучит не мой набат.
