Тете

Что ж, не скорбите, тётя, всё проходит.

Пройдём и мы, как летняя гроза.

Господь премудро жизнью верховодит,

А нам бы только ближнему в глаза,

 

Покуда живы, прямо, неукорно

Смотреть привыкнуть, взгляд не отводя.

Да крест носить безропотно, покорно,

И всё же — радостно, к спасению идя.

 

И будет боль нам спутницей навеки,

Друзья — врагами, близкие — бичом.

Все от любви в какой-то степени калеки,

Она пронзать умеет холода мечём.

 

Я сознаю, что утешать не научилась.

Принять удар умею только и стерпеть.

Но, коль могла бы, с вами силой поделилась,

Мне тайна ведома — на плахе нужно петь!