Не пишется

Не читается, не пишется,

На гитаре - паутина…

Как болото, чуть колышется,

Тянет вниз меня, рутина.

 

Дни и ночи, в сутки скрещены,

Мимо проносясь, мелькают.

Срок прошел, себе обещанный,

А журавль мой все летает!

 

И сбылось, как будто, многое:

Есть ручных синичек стайка,

Но в душе, под стражей строгою,

Я мечту храню утайкой.

 

С каждым днем, неделей, месяцем

Меньше я ее лелею,

И уже в нее мне верится,

Только если захмелею.

 

От вина мне вновь покажется,

Что еще смогу, исполню…

Чтоб опять мечтать отважиться –

Новый я бокал наполню!