Письмо

Пишу тебе из стран холодных,
Из тьмы лесов, под свет от лун.
Как здорово, что я свободный!
Но как же ты, мой верный друг?
Не спрели ль вы в своих доминах
Среди машин и злых людей?
Ваша судьба - чтить королей,
Видеть природу на картинах.

Здесь так красиво, ты бы видел!
Колонны сосен рвутся в высь.
В роще берез я скинул китель, - 
С природой в танце мы сошлись.
Мы так кружились дни и ночи,
Пока я не увидел звезд;
Чтоб их достать не нужен мост,
Они как дети непорочны.

                               А днем?
Какое голубое небо!
Лишь Род достоин таких глаз.
А я иду туда, где не был,
Чтобы начать новый рассказ.
Закончить повесть преигрешенья
Тех странных дней и скудных дум,
За то что обещал: "Приду," -
Просить у душ лесов прощенья.

Да, я пришел, но слишком поздно, -
Лицо мое полно морщин.
Качает ветер сосны грозно...
Я умер.
           Не пиши.
                        Ефим.