Исписан Судьбы кинжалом

Я не умел писать – я был исписан

Скребущим остриём кинжала у Судьбы.

Терпел на теле все стихи свои,

Иль Рок их посылал с небесной выси?

Здесь – раны рваные за многоточьем,

Здесь в каждой строчке – боль моей души сквозит,

Пусть прочитавший это мне простит…

Поймёт, что хулиган сказать здесь хочет.