о Гумелеве

Интеллигент на расстрелле
с гордой, прямой спиной
лицом перед кирпичной стеной
клином птицы на юг полетели
винтовок стволы, как ножи
свинцовые дуры в затворе
и вот проклятое: "Пли!"
запачкался порохом воздух
секунда, может меньше того
семь грамм пробивают тело
от боли в гримасе лицо
и кровь становиться в венах
упал и последний раз
в глаза резануло солнце
не понимание,не страх 
а сердце? сердце не бьется
поднявшись над грешной землей
душа во весь голос рыдала
любимая вмиг стала вдовой
а власть с облегченьем вздыхала
кровавые семьдесят лет
страной управляет кухарка?
в насмешку у флага красный цвет
им гениев было не жалко!!!