Фронтовая гармонь
Ему снились: разверстая бездна
разговоров у стен; все мотивы,
что хранились на перспективу
свадеб тех, кто был с ним под Брестом...
Ему снился погожие дни
сорок первого: крах июня,
растворяла лишь вечная юность,
в чьей утробе базлали с ним
на одном языке. Впрочем, губы
просыхали от жажды побед.
И, как колокол в голове:
ночь - атака - как утром убыл
в ближний госпиталь. Столько чувств,
что уже не под силу взвесить.
Там казалось, что всё по плечу,
вплоть до времени, с его спесью...
Сорок пятый (в его деснице!)
обуздав в сердце прежний огонь,
он проснулся - в ногах лишь гармонь,
но вокруг нет всех тех, кто приснился...
