Старинный холст моей души...

Души моей старинный бледный холст

С этюдом незаконченным художника

Талантом спрятан в пыльный лет чехол,

В сновиденья ланцетных подорожников...

 

А где - то брички крытой скрип колёс

На струнах ветра медленно растает -

И лишь тумана серебристый хвост

В свою метёлку таинство вплетает...

Звук патефона, словно щень скулящий,

Доносится с окраин деревень

В моей душе - как шёпот вдаль манящий,

Поступью бредущий в полутень

Пейзажей старых, миром позабытых -

На бледный холст мазками глубины,

Искренностью, святостью укрытых,

Без нот фальшивых чувственной вины...

Всех этих дам роскошные шелка,

Их полупрофиль, тронутый смущением...

Под пируэтом точного мазка,

Подобного в ночи богослужению...

 

Я есть тот сон ланцетных подорожников

В мельчайших трещинках отжившей старины,

С душою ( битой Вечностью ) художника

С палитрой красок первозданной чистоты...