И. И. или 8 марта в больнице
Я больше на судьбу не жалуюсь нисколько.
История твоя мне сердце обожгла.
Палата на двоих, в углах напротив койки,
А за окном капель и ранняя весна.
Давно погашен свет - отбой по распорядку.
Больничный полумрак, лишь тень от фонаря.
Ты начала рассказ степенно - по порядку:
"Меня зовут Ирен, и не подарок я.
Росла в большой семье под чутким взглядом братьев.
Я младшая из всех - любимая сестра.
Курила за углом и не носила платьев.
Кричали часто мне - "дворовая шпана".
А дальше интернат, уроки пропускала.
Вручали аттестат крестясь учителя.
Серёгу по ночам так страстно целовала...
Женился он потом и вышла замуж я.
Мой муженёк, подлец, всё ревновал, как падла,
И водку из горла бутылками садил,
А я в любви клялась и плакала - "не надо",
Когда меня он, гад, ногами колотил.
И снова по кривой, да так, что вспомнить страшно.
Сама в запой ушла, детей забрал детдом.
И, знаешь, всё тогда, вдруг, стало так не важно.
Суд, приговор, тюрьма смешались в один ком...
Сейчас есть новый муж, контакт с детьми налажен.
Я в хуторе живу. Работаю, кручусь.
Четырнадцать коров дою, увы, без стажа.
Здоровье подвело, как видишь - вот лечусь".
Я слушала её. Висок долбили пули
И до утра уже глаз не смогла сомкнуть.
Ровесница моя - ей тридцать пять в июле...
Я на свою судьбу не жалуюсь... Ничуть.
