Наша жизнь как кусок холста

Наша жизнь как кусок холста,

Ткешь его сперва криво,

С трудом, неумело, лениво.

Потом вынимаешь нити

И вновь начинаешь творить!

 

И чувствуешь, что не та –

Не та была глади кромка,

И зря золотая тесемка

В твое изголовье легла

И что-то сплести не смогла…

 

Куда-то ушла простота,

Несложный узор из кружев,

А терем – кому он нужен,

Нелепый засов и ров,

Он лишь от внешних врагов.

 

Но если иголка в такт

Не поспевает с мыслью,

Будет узор не чистый,

Не будет он Богу гож,

Хоть даже с шедевром схож.