Монолог

Я в миру просто Смерть. Балахон. И коса на плече.

И костями гремлю. И для каждого есть по свече:

Обрывается жизнь — застывает растаявший воск.

Не ржавеет металл — век за веком бессовестно остр.

 

И таких же, как я — сотни тысяч. И это наш ад.

Кто-то прыгнул с моста, кто-то выпил "спасительный" яд,

Кто — на шею петлю, табуретку толкнув из-под ног…

Вены вскрыла рука, разворочен от пули висок…

 

Не погасла свеча — потемнела и вечно горит.

И клыкастая боль (как при жизни) в грудине саднит.

И теперь я — болезнь, острый нож и жестокость войны,

Чья-то старость, пожар и коварство неверной волны...

 

И бездушные сны поминутно приходят ко мне

Вереницей жестоко залатанных памятью дней,

Не давая забыть — не угаснуть графитной свече.

Я в миру просто Смерть. В балахоне, с косой на плече.