Ввысь

Не горит. Не болит. Это время такое сейчас:

Утром снег, ну а к вечеру, стало быть, слякоть.

Жаль, не выплакать горечь от точки до точки зараз,

Чтобы после, потом, ты уже ни за что, никогда

                                 не смогла бы заплакать.

 

И пускай льют дожди. Жгут ветра. Пусть снега. Фонари.

И от холода кажутся мертвыми руки.

Только б что-то жило, и звенело, и грело внутри,

И взрывалось огнем вместо этой пустой,

                                 иссушающе гибельной скуки.

 

Не горит. Не болит. Это время такое? Вранье.

Так на выжженном поле - туман и затишье.

Столько лиц. И чужих. Разных лиц. И за каждым - свое.

Только ты никого, никогда ни за что, ни за что

                                 как себя не услышишь.