Нахлынуло...
Нахлынуло...
Выбросил старые свечи.
Ночь перевёрнута. Куртку на плечи.
Время, возможно, меня ещё лечит,
Но холодно, как ни крути.
Снова сжигаю обрывки газет,
Смотрит оттуда корявенький дед,
Мол недодали им пенсий с тех лет,
Никто этих старых не слышит.
Мы потакаем всему и во всём.
Мысли наружу, выбросив пот,
Я, как плешивый, ободранный кот,
В подвале с кусочком форели.
Верный источник-газету я сжёг,
Пепел, окурки...
Выбросил.
Вот...
Этот ободранный снова всё смёл,
Оставив лишь дедовский пепел.
