Нахлынуло...

Нахлынуло...

Выбросил старые свечи.

Ночь перевёрнута. Куртку на плечи.

Время, возможно, меня ещё лечит,

Но холодно, как ни крути.

 

Снова сжигаю обрывки газет,

Смотрит оттуда корявенький дед,

Мол недодали им пенсий с тех лет,

Никто этих старых не слышит.

 

Мы потакаем всему и во всём.

Мысли наружу, выбросив пот,

Я, как плешивый, ободранный кот,

В подвале с кусочком форели.

 

Верный источник-газету я сжёг,

Пепел, окурки...

Выбросил.

Вот...

Этот ободранный снова всё смёл,

Оставив лишь дедовский пепел.