перед бурей

как будто сотканы из нежного тумана,

к заоблачной тянулись синеве

мои леса, и утренняя манна

слезой росы мерцала на траве

 

мир расцветал невидимым восходом,

чуть слышимой симфониею дня,

и сам декабрь с зимой и новым годом

кометой надвигался на меня

 

цвела полынь свечою ярко-бурой,

и рядом с ней дрожал чертополох,

сговариваясь тихо перед бурей

не поднимать большой переполох

 

я подошёл тропинкою к берёзе

к обнявшейся с берёзою ольхе,

и рассказал им, словно на серьёзе,

что с осенью прощаюсь налегке