Палата скорой помощи
Я счастливый. А зачем пребывать несчастным?
Сопли и страдания заверну в платок.
Друг давленье меряет строго ежечасно,
но не может Знание изменить Поток.
Жизнь, она раскидиста, словно эвкалипты,
жизнь пропахла радостью, тёплым молоком.
Хлынь в меня, незапертой я держу калитку.
А давленье измерять - это не о том...
Плещется Бургундское в недопитой бочке,
дремлет в холодильнике сало с чесноком...
Шевельнулись камушки в непослушной почке
и аорта тенькнула тоненьким звонком.
Шприц, тампон, инъекция - чтобы сны не снились,
лоб покрылся каплями как трава росой.
Люди в белом суетно надо мной склонились,
промеж них протиснулась бабушка с косой
в чёрном балахончике... Ну уж это слишком!
Бес с её присутствием явно поспешил.
Дзенским колокольчиком ёкнуло сердчишко:
- Не дождётесь! Хренушки! Я ещё не жил.
Капельницу выберу точкой созерцанья,
заберусь к себе вовнутрь, где покой и тишь,
и пойму - не срок ещё Главного Прощанья.
- Лёня, - скажет Боже мне, - ты опять спешишь...
Отлежусь, отохаю, шёпот звёзд услышу,
сяду поудобнее в свой потёртый джип,
запулю страдания в госпиталь на крышу,
выдох - вдох, возьмусь за руль - и поеду жить!
