Пишу

Опять напьюсь...

Сухой остаток чувств

как монумент величественно гордый.

А по утру когда почти очнусь

из сожалений завтрак комом в горле.

Мелькает нечто рябью как мишень

и вроде видишь, а прицелы сбиты.

Былой восторг собою поглощает тень

когда души окно совсем закрыто.

Крошится день, не трудно угадать

его итог как резкий запах тмина.

Тревожит если долго наблюдать

осенний дождь из кресла у камина.

Скребет изнанку ватную души,

воспоминания когти серой кошки.

И приглашает белый лист... пиши.

Пишу развесив занавеску на окошке.