девять кругов

Алмазная пыль, как побочный эффект огранки, на пальцах оставит неясную россыпь ран. Я прячу вселенную в старой стеклянной банке. Досадливо капает ржавый, как время, кран.

 

Закрытые двери. Лишь в щели проникнет ветер, нашепчет о вечном, о мире и о войне — где дорог не ты, а асфальто-бетонный метр, покупка-продажа, за парочку душ — в турне до круга девятого?

 

Данте был тот романтик…

 

Зачем же ждать смерти, нелепый косплей с косой. И чем привлекательней был изначально фантик, тем тщательней яд разъедает мораль с душой.

 

В попытках сберечь те остатки, обьедки, крохи — я прячу вселенную в сейфе за сто замков. Пока остаётся мне хоть половина вздоха, я буду хранить её в чьх-то обрывках снов.