Денница
Он ползёт, поджигая деревья,
Он уже не умеет парить.
От него пахнет сильно и скверно,
Он обрезал пурпурную нить,
На которой, подобно гимнасту,
Что летит к потолку без труда,
К высоте мог такой подниматься,
Где прозрачнее стёкол вода.
Рисовали его на открытках,
Но свободы он вдруг пожелал.
Надоело болтаться на нитке -
Добровольно он в бездну упал.
Но и слёзы с ладоней не смыли
Грязь, наросшую, как чёрный мох.
Он забыл про мочалку и мыло,
Ведь отмыть его может лишь Бог.
И, страдая без Бога, ругаясь
На себя, людям мстит он за то,
Что они, невзирая на слабость,
Остаются навеки с Христом.
