У Бога под прямым прицелом...
Судьбы заросшая тропинка
У Бога под прямым прицелом,
Её нарочно белым мелом
Пометил кто-то по старинке.
И в этом мире оголтелом,
Глотая радость по крупинке,
Душа бредёт за бренным телом.
Она по сути – сиротинка.
Тропинка вьётся узкой змейкой
То вверх, то резко вниз обрывом,
Как будто свои чувства взрывом
Здесь выбросила жизнь – злодейка.
И мысли тайные с надрывом.
Пытаются найти лазейку.
Но воспаляются нарывом
И льются звонкою жалейкой.
Все звуки музыки тоскливой
Взывают к Богу, как молитва.
И вот тогда земную битву
Между душою прозорливой
И телом жалким – режет бритва!
Конец тропе неуязвимой.
Всё. Дальше чистая КалИтва
Жизнь унесёт водой бурливой.
