У Бога под прямым прицелом...

Судьбы заросшая тропинка

У Бога под прямым прицелом,

Её нарочно белым мелом

Пометил кто-то по старинке.

И в этом мире оголтелом,

Глотая радость по крупинке,

Душа бредёт за бренным телом.

Она по сути – сиротинка.

Тропинка вьётся узкой змейкой

То вверх, то резко вниз обрывом,

Как будто свои чувства взрывом

Здесь выбросила жизнь – злодейка.

И мысли тайные с надрывом.

Пытаются найти лазейку.

Но воспаляются нарывом

И льются звонкою жалейкой.

Все звуки музыки тоскливой

Взывают к Богу, как молитва.

И вот тогда земную битву

Между душою прозорливой

И телом жалким – режет бритва!

Конец тропе неуязвимой.

Всё. Дальше чистая КалИтва

Жизнь унесёт водой бурливой.