К литературному начальнику

Я раньше думал, что поэты

С утра стихи свои строчат,

И за безделицу за эту

Немалый платят им оклад.

 

Да гонорары плюс, да слава –

И громкая, и частая.

Но Муза тихо мне сказала:

“О нет, они несчастные”.

 

Брат по перу, будь милосерден,

Издай стихов моих альбом.

Заметь в них душу и усердье.

Что разделяет нас с тобой?

 

Читатель книгу не заметит,

Как не заметил он твою.

Но ты уже не канешь в Лете –

Тебя я в оде воспою.

 

До самой смерти буду счастлив,

В круг литераторов войдя.

В твоих делах буду участлив,

За сизый нос тебя водя.