Когда стихи писал тебе.

Горит, горит мой внутренний огонь, пожар души ещё не стынет,

А мне бы доиграть ту роль, и пусть овация не схлынет.

В груди огонь, в душе пожар, и ранним утром, в ноябре,

Я надпись самиздат, царапал нервно на стене.

 

Горели нервы как в огне, ты от меня ушла к другому,

Теперь, мой путь уже не к дому, уносит ноги темнота,

В туманы мыслей алкогольных, в пути невиданных сортов,

Туда, где тело вскроет гвоздик, туда, где призрак моих снов.

 

Я вспоминаю, четко, ярко, как ту картинку на стекле,

Тебя любил отчаянно и сладко, как оказалось пролетел.

Как оказалось зря всё было, и музе двое не нужны,

Надеюсь, ты не позабыла, когда стихи писал тебе.

 

Как часами у камина, стоял, коленями тряся,

Как было очень мило, а кто-то говорил нельзя.

Нельзя до одури, до крика, нельзя теперь по ней скучать.

А сердце, инеем закрыло, на нем, проставлена печать.