Расстояние в два этажа

Го­род твой пок­ры­ва­ет­ся бе­лым пу­шис­тым сне­гом, обе­щань­ями ти­хими: «Верь мне и всё прой­дёт», мы жи­вём в од­ном го­роде, но по­чему-то, Рэд­нор, у ме­ня в этом чёр­то­вом го­роде толь­ко лёд, у ме­ня в этом го­роде ка­ша, а не до­рога, шум ма­шин и за­мёр­зшие паль­цы в кар­ма­нах брюк. Не смот­ри на ме­ня, это бу­дет мне слиш­ком мно­го, это бу­дет мне слиш­ком… Я слиш­ком бо­юсь раз­лук.

 

Пом­нишь, Рэд, ты ска­зал, что бо­ять­ся — сов­сем нес­траш­но, что нор­маль­но ло­мать­ся на час­ти, ища от­вет?

 

Снег ле­тит нам на кур­тки, и све­тит­ся те­лебаш­ня, со­вер­шенно нек­ста­ти иг­ра­ет Radiohead, шум ма­шин и за­мёр­зшие паль­цы, хо­лод­ный ве­чер, я влюб­ля­юсь, то­го не же­лая, в ду­рац­кий миг. Мне не ста­нет, не ста­нет, не ста­нет с то­бою лег­че, мне не ста­нет… ведь всё как обыч­но при­дёт в ту­пик.

 

Мне бы очень хо­телось, чтоб ты об­ма­нул­ся, Рэд­ди, я ведь толь­ко и де­лаю, что го­ворю с но­жа. Ты опять про­вожа­ешь ме­ня до квар­тирной две­ри и спус­ка­ешь­ся на рас­сто­янье в два эта­жа. Мы жи­вём в од­ном го­роде, но по­чему-то, Рэд­нор, толь­ко ты на­учил­ся ло­мать на ку­соч­ки лёд, слиш­ком мно­го доб­ра — это то­же, по­жалуй, вред­но, по­тому что од­нажды всё кон­чится и прой­дёт. Этот го­род на­пол­нен тол­пой, за­поро­шен сне­гом, нам поч­ти ни­чего не ос­та­лось от но­яб­ря, я вды­хаю мо­роз, я в те­бя не влюб­ля­юсь, Рэд­нор.

 

…по­чему мне так хо­чет­ся вдруг об­ма­нуть се­бя?

 

Рэд, ска­жи, ес­ли я не из тех, кто хо­рош со­бою, ес­ли всё, что мо­гу — это стро­ить счас­тли­вый вид, то, на­вер­ное, я ни­чего-ни­чего не стою? Так за что,

так за что ме­ня, Рэд­ди,

ска­жи,

лю­бить?