я ошибался

мы ошибались.

и это вполне нормально,

но почему до сих пор у меня в груди

тянутся болью отчаянье и прощанье,

я не могу никуда от себя уйти,

я не могу найти сил и собрать в охапку

чувство такое, как будто я ни о чём,

я никуда, ничего, ниоткуда, тряпка,

сам для себя ставший худшим своим врагом.

 

я ошибался.

чтоб мне провалиться в землю,

вряд ли мне хватит каких-нибудь моих сил,

всё, что умею: на льду разбивать колени

и улыбаться: конечно же, не любил,

да, всё исправлю, да ладно, ещё успею,

я всё смогу пережить, я же сильный, да?

 

…как я устал, ведь я просто теряю время,

строя из мыслей бумажные города.

 

я черновик, перечеркнутый красным график,

мрачная точка в начале координат,

и — не на счастье — я бьюсь о дешёвый кафель,

даже не зная, а что с меня можно взять.

 

сотни вопросов и сотни больных сомнений,

я не уверен даже в самом себе,

но как обычно в начале пустых сражений

всё-таки верю победе, а не беде,

и улетаю в небо подбитой птицей,

если я сдамся, то значит, земля — моя.

 

только сегодня позволь мне не ошибиться,

чтобы я мог наконец победить себя.