он мне напишет
Он мне напишет: "хороший сегодня день, вот бы поехать куда-нибудь на Байкал."
Я посмотрю на улицу и пришлю стих ему о Байкале и Мире, который мал.
Он мне напишет: "вчера мы гуляли в парк, там появился новый канал-река."
Я пришлю ему песню про водопад и расскажу как марианская впадина глубока.
Он мне напишет: "три дня у меня бронхит, я пью таблетки и ночью смотрю кино."
Я улыбнусь и пришлю ему новый стишок, будто бы он ничего и не говорил давно.
Он не напишет. Я нервно сожму блокнот. В нем у меня записаны все стихи.
Значит, он занят, подумаю и, положив тетрадь, пролью на себя из банки свои духи.
Я ему напишу: "привет, как твои дела?", а он ответит, что всё у него "нормас".
И всё, тишина. Я подумаю, может, просто время не то, и с грохотом упаду на матрас, на старый матрас.
Неделя. Я ему напишу: "привет, ты как там? Что нового, расскажи."
Пришлю ему песню про бабочек и мотыльков, которые ночью парят в пшенице, овсе и ржи.
Он мне не ответит, прочтет через два часа, при этом пробыв все эти часы в сети.
Я решу, что забыл, что просто открыт ВэКа, а он не закрыл, торопился куда-то идти.
Он не напишет и я перестану писать. "Значит, не надо", -подумаю, - "значит, остыл."
Но буду еще заходить на его страничку, надеясь, что просто опять он устал, забыл.
Я больше не стану первой ему писать, - просто получится, снова ему навяжусь.
Ночью начну писать в блокнот, как красив Байкал, в рифмах и двоеточиях кольцами закружусь.
Он мне напишет: "привет, как твои дела? Что-то ты не писала, давно потеряли связь."
Я разолью по всему столу недопитый чай и испугаюсь, будто в квартире пыльно, бардак и грязь.
Он мне напишет: "я, вот, почему пишу: у девушки паблик, она, вроде, пишет стихи.
Ты, что ль, подпишись.." Я молча сожму блокнот. В глазах океаны. Я выдохну и подпишусь.
