он мне напишет

Он мне напишет: "хороший сегодня день, вот бы поехать куда-нибудь на Байкал."

Я посмотрю на улицу и пришлю стих ему о Байкале и Мире, который мал.

 

Он мне напишет: "вчера мы гуляли в парк, там появился новый канал-река."

Я пришлю ему песню про водопад и расскажу как марианская впадина глубока.

 

Он мне напишет: "три дня у меня бронхит, я пью таблетки и ночью смотрю кино."

Я улыбнусь и пришлю ему новый стишок, будто бы он ничего и не говорил давно.

 

Он не напишет. Я нервно сожму блокнот. В нем у меня записаны все стихи.

Значит, он занят, подумаю и, положив тетрадь, пролью на себя из банки свои духи.

 

Я ему напишу: "привет, как твои дела?", а он ответит, что всё у него "нормас".

И всё, тишина. Я подумаю, может, просто время не то, и с грохотом упаду на матрас, на старый матрас.

 

Неделя. Я ему напишу: "привет, ты как там? Что нового, расскажи."

Пришлю ему песню про бабочек и мотыльков, которые ночью парят в пшенице, овсе и ржи.

 

Он мне не ответит, прочтет через два часа, при этом пробыв все эти часы в сети.

Я решу, что забыл, что просто открыт ВэКа, а он не закрыл, торопился куда-то идти.

 

Он не напишет и я перестану писать. "Значит, не надо", -подумаю, - "значит, остыл."

Но буду еще заходить на его страничку, надеясь, что просто опять он устал, забыл.

 

Я больше не стану первой ему писать, - просто получится, снова ему навяжусь.

Ночью начну писать в блокнот, как красив Байкал, в рифмах и двоеточиях кольцами закружусь.

 

Он мне напишет: "привет, как твои дела? Что-то ты не писала, давно потеряли связь."

Я разолью по всему столу недопитый чай и испугаюсь, будто в квартире пыльно, бардак и грязь.

 

Он мне напишет: "я, вот, почему пишу: у девушки паблик, она, вроде, пишет стихи.

Ты, что ль, подпишись.." Я молча сожму блокнот. В глазах океаны. Я выдохну и подпишусь.