- Я достойная большего, правда же?

- Не смеши. У тебя сердце уголь (помнишь?), да кровь мазутом по артериям троп бежит, и ластится спрутом, изменяя окрас, чтобы нравиться, пыль души.

- Но я верю в людей! Зря надеясь на них порой, ожидаю, как пёс, того, что считаю верным. Я в любви кашемир разрываю нервов, а конфликты гашу, как соду, святой водой. Я достойная большего.

- Глупая, прекрати. У тебя губы – жвала, и разум пресыщен страхом. Сможет каждый отправить в петлю, на плаху, обещать тебе смерть от мороза, любви, седин. В общем, полно рыдать и мечтать покорить Босфор. Так уж вышло, за грёзы погано платят. Ты не можешь и круга пройти в Галате, а тем более прыгнуть. Ты, как фарфор, очень старый, семейный, хранишь себя… Глядишь вдаль, как Дервиз из картин Серова, только вместо дитя прижимаешь к груди подкову, будто, счастье (смешно) завязано на конях.

- Но надежда на счастье вечная вещь и тварь. Знай, что буду зимой надевать я платья, дикой ланью бродить по пхукетским Карону, Кате. Я достойная этого, правда же?

-Пе-рес-тань.

Т.Даина