Жаль, что рисовать я не умею
- Нет, не выйдет из тебя художник ,–
Говорил когда-то в детстве брат.
Не мольберт я ставлю на треножник –
Им дарёный фотоаппарат.
У меня на снимках – звери, птицы,
Солнца луч над синею рекой…
Мне б нарисовать, как день садится,
И уходит солнце на покой!..
Только не даются в руки краски,
Не умею смешивать цвета.
И пейзажей солнечные сказки
Рисовать – сплошная маета!
Я вздохну, футляр опять раскрою,
Видно, рисовать – не мой удел.
Вот берёзка встала под горою,
Средь таких же юных светлых дев.
Выбираю ракурс, вид простора.
Ты, мгновенье, чуточку постой!
И сухой, холодный - щёлк! – затвора
Прозвучал, как выстрел холостой…
Вроде фотография – искусство,
И красивым вышел снимок мой.
Только нет в душе такого чувства,
Будто Бог водил моей рукой.
Чётким, безупречным снимок вышел,
Чудо, как берёзка хороша!
Но не мной рисунок дивный вышит,
И за глянцем не видна душа.
Жаль, что рисовать я не умею,
Надо мной не зря смеялся брат.
Ремешок надев, как портупею,
Я ношу свой фотоаппарат…
