Жаль, что рисовать я не умею

- Нет, не выйдет из тебя художник ,–

Говорил когда-то в детстве брат.

Не мольберт я ставлю на треножник –

Им дарёный фотоаппарат.

 

У меня на снимках – звери, птицы,

Солнца луч над синею рекой…

Мне б нарисовать, как день садится,

И уходит солнце на покой!..

 

Только не даются в руки краски,

Не умею смешивать цвета.

И пейзажей солнечные сказки

Рисовать – сплошная маета!

 

Я вздохну, футляр опять раскрою,

Видно, рисовать – не мой удел.

Вот берёзка встала под горою,

Средь таких же юных светлых дев.

 

Выбираю ракурс, вид простора.

Ты, мгновенье, чуточку постой!

И сухой, холодный - щёлк! – затвора

Прозвучал, как выстрел холостой…

 

Вроде фотография – искусство,

И красивым вышел снимок мой.

Только нет в душе такого чувства,

Будто Бог водил моей рукой.

 

Чётким, безупречным снимок вышел,

Чудо, как берёзка хороша!

Но не мной рисунок дивный вышит,

И за глянцем не видна душа.

 

Жаль, что рисовать я не умею,

Надо мной не зря смеялся брат.

Ремешок надев, как портупею,

Я ношу свой фотоаппарат…