Не сниться тем...

Прости себя за веру в простоту

с её несовершенной оболочкой.

Вот, кажется, что ты проснешься ночью,

в каком-то там семнадцатом году,

 

и бросишься к пролеску через сад,

искать себя в болотах, в птичьих трелях.

Тебе покажется, что истина в потерях,

но, право, Боже, истина - в глазах.

 

И, там же, ты уверишься, что всё,

что ты успел за столь большое время -

лишь выпросить у падающих звёзд

не сниться тем, кому уже не веришь.