Поэт, Приятель и Бутылка

- Сегодня ночью я познал

и жизнь, и смерть, и воскресенье:

я дом родной оборонял,

прожил последнее мгновенье,

 

пил чашу с ядом, был любим,

парил близ Солнца и зрел Бога,

жил в дебрях, зол и нелюдим,

по гребню горного отрога

 

карабкался сквозь хлад и мглу,

входил в альков принцессы юной,

вручил три царства королю,

познал магические руны,

 

познал все тайны бытия,

был нищ, пил кровь врага сражённа,

среди трущобного ворья

царил, не ведая закона,

 

запихивал кишки в живот

и зажимал ладонью рану,

рабом галерным был, и вот...

Устал? Домучивать не стану.

 

Но просто знай, что я там был

и чувствовал, боролся, жаждал!

В душе огонь тот не остыл:

хочу прожить всё это дважды.

 

А что не видно на мне ран,

так то понятно даже детям...

- Ты бредишь, друг? Иль просто пьян?

- Да я стихи писал. Вот эти.