Жаль, но мне уж не по­мочь

На ули­це зи­ма. Ме­тель. По­года шу­тит.
Все мыс­ли вни­куда, ле­тят, как снег, ле­тят.
А ду­ма­ешь ли ты ме­ня про­щать? не знаю.
А моя па­мять сно­ва встре­чи на­ши кру­тит,
Бро­са­ет их вне­зап­но, как сна­ряд.
А вспо­миная, как сне­жин­ка таю.

А сол­нце выг­ля­нуло, буд­то из­де­ва­ет­ся.
Смеш­но ему, ви­дите ли, и хо­рошо.
Я по­нимаю, что по­года здесь не глав­ное.
Силь­ней ко­мок сом­ненья из­ви­ва­ет­ся.
О! Бог ме­ня ус­лы­шал - дождь по­шёл!
А из­ме­нение по­годы очень плав­ное.

По­года пас­мурна. И я не улы­ба­юсь.
Че­го сме­ять­ся? Раз­ве из ис­те­рики.
А ты че­го же от ме­ня жда­ла?
Я нас­ме­халась над то­бою, ка­юсь.
А ес­ли это всё судь­бы уве­рия?
Прос­ти, лю­бимая, за то, что я вра­ла.